faz-me um poema, diz ela

“faz-me um poema”,
diz ela…

como se fosse assim:
estalar os dedos e, zás!…

apareceria o texto
com todo o seu cortejo de sub-textos,
recôncavos e escaninhos
onde se guardam ideias escondidas
em palavras
de dúbio sentido
e falso brilho…

diz ela:
“faz-me um poema...”

e eu,
impaciente,
rabisco e risco
projectos de alinhamentos de frases,
de palavras aparentemente organizadas
(caoticamente,
aleatoriamente)
como se a puta da musa
pousasse na minha mão
e me guiasse a pena

mas isso já não é poesia:
é espiritismo,
telecinese,
psicocinese
e outras ocultas ciências
(como o amor,
aliás)

e haverá ciência mais oculta
que o amor?

esse estado estúpido e palerma
que nos transfigura em imbecis risonhos
— mas estado tão gostoso,
porém,
estado de sítio
por assim dizer —
em que ficamos
imbecilmente cercados,
aguardando o esgotar
dos últimos víveres

e, entretanto,
algo mais se desenrola
nas paredes inexpugnáveis da fortaleza:

exércitos de besteiros
e tropas com alabardas
assaltam os portões
arremessando frechadas em fogo,
os chuços ardendo

paulatinamente,
usando de metodologias várias,
aprendidas em tácticas
e estratégias avulsas,
logram tomar de assalto
o nosso castelo,
desguarnecendo assim
a nossa linha de defesa

e,
mal afrouxamos nossa vigilância,
um dos sitiantes invade os portais
ou salta as muralhas
que julgávamos bem guardadas

ocorrem-nos então
inúmeros violentos actos de retaliação:
intentamos uma surtida
pelas linha inimigas, até

mas a exaustão
a que fomos submetidos pelo cerco
não nos permite grandes vitórias
e sucumbimos
pois estamos muito debilitados

e assim somos feitos prisioneiros,
escravos

e, contudo,
ela insiste
que eu devo fazer-lhe um poema.

© Carlos Clara Gomes